Über… Irgendwas ist immer

Fast jeden Montag schreibt @leitmedium seine Gedanken zur letzten Woche mit und ohne Familie. 

Diese Woche noch einmal einleitend der Hinweis, dass ich die Montagspost eigentlich ja für fraumierau schreibe. Es ist unsere Art, den trubeligen Alltag mit drei Kindern Revue passieren zu lassen und mit einem Blick vor allem auf die lustigen Situationen auch die stressigen Momente zu verarbeiten. So geht es manchmal auch um Ernsteres, wie heute einen Krankenausaufenthalt. In den passenden Augenblicken sind wir dann auch aber ganz pathetisch. Versprochen.

Ich bin hier nur Gast

Nein, sie glaube nicht, dass sie jetzt ins Krankenhaus müsse. Die Ärztin habe ja gesagt, sie solle einfach mal zwei Wochen warten. Während sie sich auf dem Autositz neben mir leicht krümmt, rolle ich ein ganz klein bisschen mit den Augen, weil sie ja immer tapfer sein muss. Ausnahmsweise gibt es keine Familiendemokratie und ich fahre sie einfach zur Notaufnahme. Ja, na gut, sie könne es sich ja mal ansehen. Sie hätte eh gerade nichts anderes vor. Gespielt mürrisch steigt sie aus und schleppt sich rein. Bei jeder Person, die halbwegs offiziell weiß gekleidet aussieht, entschuldigt sie sich im Vorbeigehen. Es täte ihr leid, hier Ressourcen zu belegen, aber ihre Familie hätte drauf bestanden, dass sie herkommt. Zwei rauchende Patientinnen, die in Schlafhemden und Winterjacken am Eingang stehen, sehen sich kurz irritiert an, nicken dann aber betont verständnisvoll.

Setzen Sie sich

Sie solle sich keine Sorgen machen, man würde sie einfach mal ganz unverbindlich untersuchen. Und hier stehe ja auch zufällig auch ein Rollstuhl! Da könne sie sich ja dann auch einfach mal reinsetzen. Ja, aber sie könne doch auch laufen, wendet sie ein. Das stimme schon, gibt der geduldige Pfleger zurück, aber der Stuhl sei ja nun da und da dürfe man ihn ja auch einfach einmal nutzen, nicht wahr. Na gut, aber sie wolle niemandem den Rollstuhl wegnehmen. Sie könne da ganz unbesorgt sein, es gäbe noch mehr davon.

Glasnudeln

Im Ultraschallraum kichert die Ärztin plötzlich und tippt ihren Kollegen an. Als er auf den Bildschirm blickt, gehen auch seine Mundwinkel leicht nach oben. Ob sie vielleicht… Glasnudeln gegessen habe? Man könne auf dem Bild eigentlich nichts außer Glasnudeln sehen. Ja, ob das schlimm sei? Glasnudeln, fragt sie erschrocken? Nein, natürlich nicht. Sie hätten nur noch nie Glasnudeln im Ultraschall gesehen. Sie würden mal noch einen anderen Kollegen holen, der wolle das sicher auch sehen. Nachdem es langsam voll wird im Sonographie-Raum, wird sie gefragt, ob man privat ein Foto machen könne. Das sei doch wirklich zu ulkig. Aber sie müssten da jetzt noch etwas ernstes besprechen: Ihre Symptome sprächen ja schon für Alkoholproblem. Sie solle da jetzt bitte ganz ehrlich sein und aufzählen, was sie in letzter Zeit so getrunken habe. Sie zuckt mit den Schultern. Sie könne ganz offen reden! Naja, etwas sei da gewesen, gibt sie schuldbewusst zu. Im Adventskalender sei eine Praline mit Rum-Füllung gewesen. Ich vermute ja höchstens die Erfrischungsstäbchen von letzter Woche als gemeingefährlich, aber gut.

Sie schreibt mir eine Nachricht, bitte die restlichen Glasnudeln aus der Vorratskammer zu verschenken, nie wieder welche zu kaufen und den  Adventskalender am besten selber zu essen. Danke auch fürs gemeingefährliche Geschenk!

Hufflepuff

Als ich sie später anrufe, erklärt sie, man habe sie ganz überraschend doch da behalten. Das sei sicher ein Irrtum. Oder sie sei jetzt Ultraschall-Modell. Aber okay, sie bleibe mal auf Probe für eine Nacht. Man hätte sie übrigens auf der Neurologie untergebracht. Woanders sei kein Platz mehr gewesen. Aber es sei doch sehr nett hier, führt sie fort. Die eine Pflegerin habe mit ihr einen Harry-Potter-Test gemacht. Sie wisse jetzt, dass sie zu Hufflepuff gehöre! Kurz überlege ich, ob sie sie einfach für verrückt erklärt und weggeschlossen haben.

Mission Impossible

Ein Spaziergang von einer Stunde sei in Ordnung, erklärt der Arzt am vierten Tag. Aber das Gelände dürfe sie nicht verlassen. Versicherungsschutz und so. Jaja, nicke ich hektisch und stelle meine Uhr-Timer auf sechzig Minuten. Nachdem sich rausgestellt hat, dass Toiletten und Duschen der Station geteilte Einrichtungen im Flur sind, ist die Kompromissbereitschaft ein wenig gesunken. Ich nehme fraumierau unter den Arm, fahre mit ihr in den Keller, der wie die Kulisse eines Steven King Films aussieht und bringe sie über einen ausgeklügelten Fluchtplan für eine Dusche in die eigenen vier Wänden nach Hause. Sie hat dabei ihren verwegen „So etwas aufregendes habe ich noch nie gemacht!“-Blick und ich muss ihr mehrfach bestätigen, dass sie nicht im Gefängnis landen wird. Außerdem hätte sie dann wenigstens eine Toilette auf dem Zimmer. Man müsse ja ressourcen-orientiert denken.

Kevin allein zu Hause

Bei unseren Besuchen nimmt der Babysohn jedes Mal das Krankenhaus auseinander. Die Steuerung für das Krankenbett lädt magisch dazu ein, minutenlang fraumierau zu einem Sandwich zusammen- und auseinanderzuklappen. Und überall sind so spannende Schalter, die man drücken kann. Mein Hinweis, dass manche Knöpfe wie Pokemon-Bälle aussehen, hat das Interesse auch nicht gerade gesenkt. Das sei ja ein wenig wie in Kevin allein zu Haus, kommentiere ich, als ich sanft den Tropf aus Stolperweite des Kindes schiebe. Ernst zieht fraumierau eine Augenbraue hoch und referiert, dass dieser Film aus bindungstheoretischer Sicht ja wirklich sehr, SEHR problematisch sei. Da hätte sie gerade einen Text gelesen. Ja, ich auch, falle ich ins ihr Wort. Er hatte »Spaßbremse allein zu Haus« als Überschrift. Sie sieht mich kurz mitleidig an und lässt sich weiter vom Sohn im Bett hoch- und runterfahren.

Und Heilig Abend?

Aber was nun sei, wenn sie Heilig Abend noch immer im Krankenhaus bleiben müsse, fragt sie? Was sei dann mit den Kindern? Na, dann gebe es eben auf der Station eine Bescherung, beruhige ich sie. Dann hätten die Kinder ausnahmsweise mal einen amtlichen Weihnachtsbaum. Und nach dem Festtags-Graubrot-Mahl müssten wir nicht mal abwaschen. Das sei doch voll der Luxus-Abend! Die Kinder essen während des Gesprächs genüsslich das Krankenhaus-Zwieback. Zumindest kulinarisch sind sie hier zufrieden, spätestens seit ihnen der von oben bis unten tättowierte Pfleger warme Kakaos in Schnabeltassen gebracht hat. Er hätte ja selber keine Kinder, daher wisse er nicht, ob sie einen Schnabel bräuchten und ob es zu warm oder zu kalt sei. Ich bin ein bisschen gerührt über die Freundlichkeit und die Kinder glucksen, weil sie nicht wissen, wie man so aus Schnabeltassen trinkt und kleckern den Raum von oben bis unten voll. So langsam sieht das Zimmer wie zu Hause aus, stelle ich fest. Mit der Feststellung fühlen uns alle ein bisschen wohler.

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Die nächste Folge MKL-Podcast sollte eigentlich schon am 15.12. erscheinen, muss aber wegen, nunja, irgendwas ist immer, noch ein paar Tage warten.